BISIESTO: un año más

1.    adjetivo/nombre masculino

[año] Que tiene 366 días en lugar de 365, en el que febrero tiene 29 días en lugar de 28; se repite cada cuatro años, excepto cuando el año acaba en dos ceros.

AUNQUE ME SUENE A SIESTA, EL AÑO BISIESTO TAL COMO SE PRESENTA EN EL PÁRRAFO ANTERIOR, TIENE 366 DÍAS, LO CUAL SIGNIFICAN O ALGUNA vez LEÍ por allí 366 OPORTUNIDADES.

ES IMPORTANTE DESTACAR LAS OPORTUNIDADES, POR QUE HA DECIR VERDAD, ÚLTIMAMENTE EL FRACASO HA SIDO MI COMPAÑERO. Puede sonar algo cruel la palabra, pero es así como se sienten estos días. Un fracaso en el estudio. Y eso me angustia y paraliza a la vez porque mee trae pensamientos negativos. Me  produce mal genio y hasta me hago cargo de pensamientos que nada tiene que ver.

La existencia cruel, el progreso que se toma su tiempo y hasta vacaciones diría. Quizás sea simplemente una semilla que esté germinando en mi para luego brotar así continuar creciendo…

Por el momento solo nubes grises que nublan el paisaje, el avistaje no parece tan interesante como en otros tiempos…

Sera una cuestión de tiempo y actitud por sobre todo.

Valorar lo que ya tengo significa valorar la compañía de ese pequeño ser amado.

En estos instantes, las lagrimas corren sobre mi rostro y la angustia se precipita es así, da paso a un instante de calma…

No quiero sentirme así… Es solo un instante tal vez… Pasajero sentimiento.

Debo respirar profundo y mirar mas allá del problema, del fracaso, de la angustia.

AHORA SOY MUCHO MAS QuE DOS…

Comprender al tiempo no es tarea sencilla pero si se quiere es un don divino de fortuna conquista.

Quizás esta bueno nacer con la vida arreglada desde lo económico, porque no te comes el bajón de pelearla a diario… En cambio, existen probabilidades de carecer en lo afectivo… pero nada más que eso.¿ CUAL ES LA MEDIDA JUSTA DE LAS COSAS?

PORQUE SI SOMOs PERFECTOS COMO SOMOS, DE QUE VALE ENCONTRAR A DIARIO ESO QUE NOS IMPULSA A CONTINUAR.

Lo que escribí hace un año atrásnoseque tanto me identifica…

CONFLUYO EN UNA IDEA, EN UN SOLO PASAJE DE LA LINEA QUE TIENE UN HORIZONTE CAPAZ DE MOSTRARME LA REALIDAD DEL COLOR DE LAS COSAS.

Ya no soy la misma de hace un año, a  mi entender, muchas cosas han de cambiar.

29 de febrero, un día poco usual para escribir, quedará registrado, y solo de aquí a tres años más existirá un nuevo 29 de febrero al cual recuerde con este anhelo que hoy siento… Quería escribir por el simple hecho de que no todos los años hay un 29 de febrero… Feliz cumpleaños a los que nacieron un 29 de febrero…ellos si que sabrán tener conflictos con la edad… Jajaja..  o con el festejo durante los años no bisiestos…

En fin, somos lo que somos porque así somos.

Buenas noches.

Alimentar al alma

¿Por que escribo cuando escribo?

Retroalimentarnos a diario, somos consumidores de lo externo, de lo tangible, de aquello que al vislumbrar se presenta re significado en nuestro lenguaje.  Una cultura de consumo excesiva por lo inaudito del día a día. Participar de aquello que me signifique un esfuerzo mental para refutar mis interrogantes. Somos pasajeros de esta ruta que nos encuentra en la vía del individualismo hermanado en la cotidianeidad, quebrando ruinas empapado por paisajes de crueldad.
Franqueza la de pocos, siendo la verdad una constante meta de anhelosa virtud para aquellos que buscan esa ruta, el camino que los conduzca a la cima de la montaña de la infinita paz eterna.
Calamidad a mis espaldas, constante pesadumbre a la virulencia encontrada en las entrañas de la desdicha. Cordialidad desfigurada. Fragilidad al hablar, solo la dulce voz de ese corazón lejano podría apabullar las vueltas de la vida. Conquistar la ciudad con su mirada, paisaje de tranquilidad. 


Fragmento del libro: Registro de memoria: Un poeta , un siglo.

Esa “otra realidad”, es el tránsito por esa vida vivida generosamente y compartida con los otros todos, sin distinción alguna, la que hace posible sentir que Tantas vidas de mí tengo ya, que soy solo una parte de mi mismo. … Sobrevivo crisis y fracasos, llevo pantalones hechos a la medida de ahora en los que me sostengo no sé por cuantos años. Es hora entonces de empezar a ordenar nuestros papeles. /”Algunas señales”/ .  Lo que conmueve es la densidad que explota en sacudimiento al experimentar esa forma de bionomía para afirmarse en el transcurso de la propia vida en un acto de amor, sin reclamo, sin resentimiento. Porque buscar las llaves de la casa en el bolsillo sin encontrarlas no es un simple gesto rutinario, ni tan solo un transitar por la domesticidad de cada día, sino saber que aun busque (…) en el bolsillo equivocado , encuentro la sorpresa de no saber que me espera en cada encrucijada. /Ayer busque las llaves”/ . Que la casa que habita el  hombre, la persona, trasciende lo limites de sus muros, de su mujer y de los suyos los más íntimos; es el mundo con sus delicias y debilidades , es estar siempre consigo y mas allá de si, como único contrato de la vida, según señalan los últimos versos de uno de los poemas más intensos del conjunto, el que “La mano” del padre guía la propia mas como la memoria que como figura, mas como genealogía que como mandato.

Raúl  A. Anzoátegui

Contrato sin tiempo

Y atiborrada e impaciente estaba

La ceniza vuela entre vientos de ciudad

Una llamarada de fuego se apacigua con el tiempo

Pálidas manos de ensueño

Cruel encanto que persuade la fragilidad de tu suelo

Al destello de fervientes amantes

Errantes como almas suicidas

De memorias inauditas

Brizna de silencio que apacigua el alba

Contemplando murmullos y el sollozar de pájaros hambrientos

Ahora siento, ahora pienso: cuanta verdad en su poesía

De marchita hipocresía

Al susurro de inefables surcos y eterna melodía

Amar sin tiempo, amar a destiempo.

Irrisorio encuentro

Puñado de versos

Al sutil cortejo

Vanidad de corazones apabullados

Por secretos de otoños incesantes

Al blues de hojas color ocre. 

Mientras la escoba corría la hojas secas de aquel árbol de la vereda, aparece acompañado e impulsado por el viento un papel de diario con el rostro de la hermosa Mercedes Sosa quien en breves lineas parece confesar su humilde posición política: "Jamas voy a ser una mujer de derecha".  Al transcurrir unos instantes, la mirada confusa hacia la nada. Retomo la lectura de mi libro :

Estación amanecer

Compañeros esta huelga nos sube nuevamente 

 al tren de la historia 

Ya nunca más en las hornacinas  donde el poder nos colocó

para inciensarnos como a santos llamándonos 

apóstoles lirios del campo maestros por vocación

Abrazados a un destino manifiesto de humillados y ofendidos 

fuimos una extraña raza de trabajadores 

Llevamos maletas aún precarias

Todavía nos embriaga la espontaneidad 

y tenemos a los niños que gritan: "El emperador va desnudo"

Aún somos novatos en esta pelea contra la hidra de mil cabezas

pero hemos saltado al tren de la historia

Ahora reconocemos como nuestros los dolores de los  piqueteros 

de las madres villeras de los despojados de la fiesta

de los adolescentes desesperados que se hundieron en la noche

de todos los que con manos puras edifican la luz

idéntica al sol que con libros y pizarrones 

dibujamos en la escuela

¡ Y hemos encontrado viajando con nosotros

 tanto hermoso rostro del ayer!

A nuestro costado va Marina Vilte, la heroica torturada

cantándonos una copla que habla de la esperanza

y el maestro Arancibia asesinado en Tucumán

mira por la ventanilla el horizonte que viene clareando

¡Ah! ya nada detiene nuestra marcha junto al pueblo

ahora que somos viajeros en el tren de la historia 

y el silencio de las tizas acelera la locomotora

que jubilosa avanza hacia la ESTACIÓN AMANECER

T. Leonardi Herran